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        麦克。正坐在门廊的椅子上。琥珀色的门廊灯光在他颧骨下方投下阴影，让那双深色的眼睛看起来深陷如洞。椅子旁的地面上，放着罗文那个皮革周末旅行包——那是麦克在十二月送给他的，配有黄铜拉链和刻有首字母缩写的吊牌。包里塞得满满当当，拉链都快撑开了。

        罗文感觉胃里猛地一沉，仿佛坠入了车底。

        他熄了火，坐在突如其来的寂静中。透过挡风玻璃，麦克注视着他。没有挥手，也没有起身。只是静静地看着，双手搁在大腿上，姿态平静得让人不安。

        罗文推开车门。寒气刺骨，透过衬衫直透肌肤。他迈步走上石板小径，每一步都显得格外沉重，直到他站在门廊台阶下，仰望着那个曾为他披上丝绸、称赞他勇敢的男人。

        “麦克。”他的声音听起来有些沙哑。“怎么……”

        “你去哪儿了？”

        问话声很轻，语气就像闲聊一般。麦克微微歪着头，就像他在研讨会上听到学生提出有趣观点时的神态。然而，他搁在膝盖上的指关节却因用力而发白。

        “我偏头痛犯了。”罗文下意识地张口说出了那番话——那是他对系秘书撒过的谎，也是他在车里反复演练过的借口。“我取消了答疑时间。我回了家。我……”

        “别说了。”

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