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        一首《念奴娇赤壁怀古》写完，仿佛用尽平生心思。

        他狠狠的把毛笔掷在砚台上，一滴墨迹溅在她的浅绿的衣衫。他仍旧怒着，一脚踹在明黄的几案，案角处的那本仍旧翻着书页的《左传》就那样落在红色的雕花地毯上。

        她不动，亦不怒。

        安静的看着背手面壁而立的他，心里默默的心疼。轻轻收起落在地上的《左传》，轻轻拂去上面的纤尘，仍旧翻到他看的那页。将毛笔规规矩矩搁放在砚台上，看着宣纸上龙飞凤舞而又遒劲有力的笔法，不觉微微动容。

        他心爱的臣子，被太后秘密赐死。

        谁会懂得他内心的伤痛，又有谁能抚平他心中的伤痕。

        先皇留下的基业，留给他的天下。他却眼睁睁的看着，忠良被残害，人民不聊生。他是世间男子，他是一朝皇帝，他常常无所依靠，无所适从，悲伤绝望，因为他不能解救天下百姓于水火之中，因为他不能治理好自己的国土。

        也许，在这世界上，他才是最可怜的。

        轻轻卷起他的字，放到墙角的火炉里。

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