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        “刻了你的名字缩写。”沈淮覆上他的手，“那一直都是你的缩写。”

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        两人在书房里坐下，壁炉生起了火——自西厢房被烧毁以来，这是第一次点火。那位记者——名片上写着“米拉·陈”——将一台录音机放在了两人之间的书桌上。

        “我曾负责报道‘假日酒店’那件事，”她说，“周先生的律师已经联系过我了，想让我写一篇关于某项争议资产的报道——一把钥匙。”

        “可你现在却出现在了这里。”陆修说道。

        “因为他的说法根本讲不通。一把价值连城的钥匙，竟然埋在花园里？像你们这样的人，绝不会把对自己有用的东西埋起来。”她的目光在两人之间游移，“所以，告诉我，那到底是什么？”

        沈淮的手稳稳地扶在椅子的扶手上。“那是一个房间。就在这座宅邸的西厢房，三楼，走廊尽头。我十七岁那年，在书桌上刻下了一个陌生人的名字缩写，因为我实在无法忍受那种死寂。”

        米拉手中的笔停住了。“一个陌生人？”

        “L.X。”沈淮的声音很轻，“我当时并不知道这缩写代表谁。我只知道，我需要一个离开的理由——需要一个名字，让我能想象那个人正等在门后。”

        “那钥匙呢？”“那把钥匙属于那个房间。它在家族里留存了几十年。当我遇见陆修时……”他呼吸一滞，“见到他的那一刻，我就明白了。那些首字母，那个名字……我曾刻下过一个人的名字，尽管那时我还没见过他。”

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