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        今晨，他又背着父亲最后能躺进去的东西，往那座破水神庙走。

        一个人。

        一口棺。

        一路无声。

        肩上的木角硌得越来越深。麻绳粗旧，勒过掌心时磨得发疼。方英杰换过两次手，却始终没让棺身在地上歇过一次。

        不是不能。

        是不愿。

        父亲还在等。

        薄雾未尽，芦荡间偶尔有水鸟扑棱着翅膀飞起。旧堤后的灰瓦檐终于重新出现在视野里。那座破庙仍旧孤零零立在那里，半扇门歪斜，门边被他先前拖来的芦草还挡着，风吹过时微微摇晃。

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