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        沈玉的手一颤，碗沿磕在调羹上，发出清脆的一声响。药汁溅了几滴在周福安的衣襟上，深褐色的液体迅速在布料上洇开一片。

        「师傅说笑了。」沈玉稳住手，重新舀起一匙药，「这是太医院开的方子，徒儿亲手熬的。」

        周福安歪斜的嘴角扯了一下，那大概是个笑容，却比哭还难看。他右边身子还能动，那只枯瘦的右手从被褥下伸出来，攥住了沈玉的手腕。他的力气不大，五指却箍得极紧，指甲几乎要嵌进沈玉的皮肉里。

        「你……想我死。」周福安说。不是疑问，是陈述。

        沈玉没有挣开。他低头看着那只攥着自己手腕的手——青筋凸起，指节粗大，四年来这只手在他身上留下过无数印记。他曾经怕这只手怕到发抖，现在这只手连一碗药都端不住了。

        「师傅多虑了，」沈玉轻声说，「徒儿只是盼您早日康复。」

        周福安攥着他的手腕，往下扯了扯，将他拉近了些。沈玉被迫俯下身，几乎要贴到周福安的脸。那张歪斜的嘴里呼出的气息又热又臭，喷在他脸上，让他胃里一阵翻搅。

        「要我……吃药……可以。」周福安的声音压得极低，像是从嗓子眼里挤出来的。「你……给我。」

        沈玉怔了一瞬，然後明白了他在说什麽。他的脸色刷地白了。

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