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        “曼苏尔。”

        她抬起头，男人俯身扣住她的手腕，将笔塞进她手中：“写你还活着，让他照我们的话做。”

        “你们要他做什么？”

        “这不是你该问的。”

        玉娘挣了一下，他手上的力道立即收紧，压得腕上那圈勒痕钻心地疼。

        “写。”

        她疼得脸色发白，终于不再挣动。

        门外忽然有人唤他。男人转头应了一声，松开她，向旁边的人交代了几句，便走了出去。

        留下的人仍站在案旁，盯着她的一举一动。

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